Il était une fois une femme qui vivait dans un pays de collines, de routes étroites et de matins pressés. Elle n’était ni vieille ni jeune. Elle avait l’âge des arbres qui ont déjà connu plusieurs hivers, mais qui continuent à fleurir même quand personne ne regarde. Elle avait une enfant, une maison, deux mains toujours occupées, une tête pleine d’images, et dans la poitrine une petite lampe qu’elle portait partout avec elle. Cette lampe, autrefois, éclairait loin. Elle p