Il était une fois une femme qui vivait dans un pays de collines, de routes étroites et de matins pressés. Elle n’était ni vieille ni jeune. Elle avait l’âge des arbres qui ont déjà connu plusieurs hivers, mais qui continuent à fleurir même quand personne ne regarde. Elle avait une enfant, une maison, deux mains toujours occupées, une tête pleine d’images, et dans la poitrine une petite lampe qu’elle portait partout avec elle. Cette lampe, autrefois, éclairait loin. Elle p

J’ai l’impression d’être en dehors du flou collectif. Des mémoires corporelles se réactivent. Elles me traversent, me secouent, provoquent des tremblements. Quelque chose en moi se remet à demander : pourquoi pas moi ? Pourquoi pas vers moi ? Pourquoi pas ma présence ? Ils ne me choisissent pas. Elles ne me choisissent pas. Et, dans cet endroit-là, parfois, je ne me choisis plus non plus. Alors est-ce que cela veut dire que je ne suis pas la personne vers qui l’on se tourne ?

Il arrive un moment où la réalité cesse d’être un décor fixe. Elle se met à vaciller légèrement, comme si un autre regard s’ouvrait à l’intérieur du premier. Ce déplacement ne vient pas d’une révélation spectaculaire, mais d’un travail patient : revenir aux images, aux rêves, aux fragments de mémoire, et leur offrir une forme. Dans la praxis imaginale de la durée, l’image n’illustre pas une idée. Elle devient un lieu de transformation. Les symboles rencontrés dans le rêve; ic