J’ai l’impression d’être en dehors du flou collectif. Des mémoires corporelles se réactivent. Elles me traversent, me secouent, provoquent des tremblements. Quelque chose en moi se remet à demander : pourquoi pas moi ? Pourquoi pas vers moi ? Pourquoi pas ma présence ? Ils ne me choisissent pas. Elles ne me choisissent pas. Et, dans cet endroit-là, parfois, je ne me choisis plus non plus. Alors est-ce que cela veut dire que je ne suis pas la personne vers qui l’on se tourne ?

Il arrive un moment où la réalité cesse d’être un décor fixe. Elle se met à vaciller légèrement, comme si un autre regard s’ouvrait à l’intérieur du premier. Ce déplacement ne vient pas d’une révélation spectaculaire, mais d’un travail patient : revenir aux images, aux rêves, aux fragments de mémoire, et leur offrir une forme. Dans la praxis imaginale de la durée, l’image n’illustre pas une idée. Elle devient un lieu de transformation. Les symboles rencontrés dans le rêve; ic

Je photographie. Je photographie les seuils. Les moments où l’on n’avance plus. Les endroits où la honte nous fait croire que nous n’avons pas le droit de nous arrêter. Je photographie les rôles. Les masques hérités. Les postures qui ont permis de survivre. Les jeux appris trop tôt. Je photographie les contenants. Les chaises. Les sacs. Les espaces où le corps peut enfin se poser sans justification. Les silences. Je photographie l’acte, pour observer ce qui se déplace quand u

Le 9 juin. Je suis à Jérusalem, porte de Damas avec Kais. J'habite le calme qui l'y fait. Il n'y a pas d'autre personnes que nous. Je suis sur un seuil, un passage, un endroit chargé. Pourtant, je me dépouille. Je suis chargé d'histoire, je suis l'entre 2 saturé de mémoire. Kais a avec lui 2 petits objets magiques, 2 fioles remplies de sable, un sable qui brille, souvenirs et fantômes qui dansent. Kais ouvre une des fioles, le sable s'échappe, il devient vivant. S